Las pesadas purpuras que de la noche corren
Los idilios métricos que con tu cuerpo palpo,
Pesadas las lunas que mis hombros escurren
El sudor por tus sienes por la rendija intacto,
No fácil en sueños me descubro ante ti,
Con la desnudez en los ojos, con las muertes intactas,
Con las calles aguadas, tus ojos más que cerca,
Triste, cálida, y pesada la luna pálida, luna noche que a correr despierta.
Ni Julieta, Ofelia ni Berenice, sínico fui, grafómano y blasfemo.
Sacrílego e Iconoclasta, Apostata, ¿quien espera?
Quien cree atraparme en pleno vuelo, ¿Quién espera?
Quien conoce lo que conoce mi hoja ¿Quién espera?
¿Peras al olmo?, ¿cielos a Fausto?, ¿amores al viento?
¿Olvidos a un muerto?
Phinilio andragoro, buschenstein 1xx52
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